Sale da sballo oltre la siepe dell'infinito

Sale da sballo

Avendo anni 72 compiuti, le mie esperienze di discoteca sono antidiluviane, roba di 50 e più anni fa, quando ci si ritrovava alle 21, 21,30, e poi tutto terminava intorno a mezzanotte, o mezz'ora dopo, al massimo, per i più peccaminosi. Seguivano poi, eventualmente, imboscamenti in auto con la morosa o la ragazza conosciuta prima di entrare in discoteca; se ti andava di lusso, altrimenti, tornavi a casa, verso l'una di notte.

Se facevo troppo tardi, entravo in casa di soppiatto, dopo essermi cavate le scarpe, e mi buttavo sotto le coperte, completamente vestito e calzato, iniziando un lieve russare da sonno profondo ed inoltrato, per ingannare mia madre.  

Ora, invece, fino a mezzanotte, nelle disco-inferno, non inizia la musica; se entri prima, fai la figura del buzzurro.

La minore delle mie due figlie, praticamente, dal venerdì  sera alla domenica notte, viveva fuori. Tornava, in auto, tra le 4 e le 4,30, sempre lucida, se non altro.

Mi raccontava poi dei soliti crocchi di maschietti idioti e dei loro apprezzamenti volgari, a lei ed amiche, ma nulla di più.

Ora, però, da quanto leggo, vedo e sento, le discoteche sono un luogo assurdo, una bolgia infernale, un abisso di dementi, che non si riuniscono per stare in compagnia e per ascoltare musica e ballare, ma solo per sballare. Tutto a base di shottini, superalcolici e pasticchette di vario tipo e colore, micidiali, che azzerano anche quei due neuroni superstiti.  

Le discoteche sono divenute zone off-limits per il comune senso di un sano divertimento, del ritrovarsi in gruppo. Ci si spintona, anche ballando -si chiama “pogare”-,  si provocano i coetanei, si palpeggiano le ragazze, discendendo in un abisso di stupida perversione.

Nelle toilettes, avvengono sveltine animalesche, spesso immortalate con lo smartphone,  tra gente che si è conosciuta mezz'ora prima, e che poi non si rivedrà più; il personale delle pulizie può raccattare, al mattino, decine di capi intimi di ogni marca, tipo e colore.

Stravaccati su poltrone, divanetti, separés, tra i ragazzi girano shaboo, GHB, ketamina, speed, ecstasy, popper, yaba: un supermarket dello sballo, dai nomi esotici stuzzicanti, da ristorante nipponico. Si muore, si va in coma,  un vero divertimento...

I buttafuori sanno solo buttar dentro gente di ogni risma sociale, per fare numero. Appena fuori, tra disco e parcheggi, una terra di nessuno; si dovrebbe girare in autoblindo od essere campioni di arti marziali, per sopravvivere fino alla portiera della propria auto.

Ma non sempre basta; ci sono spesso inseguimenti mortali, da fast and furious, all'arma bianca o con armi da fuoco, per complimenti volgari alla morosa, o per uno sguardo non apprezzato.

Perché le forze dell'ordine non entrano a fare un giretto d'ispezione, in quelle centrali dello sballo più idiota? Perché non danno mai un'occhiatina nelle aree adiacenti?

Però, che facciamo? Eliminiamo tutte queste centrali dell'idiozia giovanile, obblighiamo i gestori a chiudere in anticipo? Ma... e gli  after-hours,  -non quelli di Manuel Agnelli- fino alle 8 del mattino? E i rave-parties?

Intanto, dal venerdì al sabato notte, morti in discoteca, sulle strade, accoltellamenti, sparatorie, con centinaia di vittime sotto i 20 anni, seguite da lugubri telefonate, all'alba, dei Carabinieri, a dare ferali notizie ai genitori angosciati.

Andiamo avanti così, nelle sale da sballo? Possibile che nessuno proponga regole più severe, controlli efficienti, raids antidroga? Non è fattibile punire i gestori con chiusure, temporanee o definitive?

Franco Bifani